A veces es bueno salirse del guión; hacerle caso a Bresson, a Godard, a Kerouac, a Pound y a Rabelais. Partir. Dejar todo de lado. No saber por dónde seguir, en qué momento hacerlo, ni con quién. Todo este asunto tiene altibajos, la marea está calma y al cabo de un tiempo todo se pone heavy. Esquivo golpes pero otros más certeros entran por abajo directo a los riñones.
Han pasado muchos días desde el último post. Y ha pasado mucho. Entre medio hubo viajes, pérdidas, amnesias, palabras, regresos, puentes dinamitados, nuevos caminos, las noches crepitando como las últimas, como las primeras. El mundo como las personas a veces son demasiados hostiles para un tipo como yo. Mi fragilidad apenas se mantiene a flote entre tanta miseria humana. Inhalo, exhalo. Oxigeno el cuerpo, el alma. Estoy mutando de formas, mi sombra, aunque la pierda de vista cada tanto también lo está haciendo. Estoy dejándome llevar por las canciones de Morphine, Rosario Bléfari, Pram, Kid Loco, Joan as Police Woman y Antony and The Johnsons en estas noches, en estos días.
“Al fin y al cabo –dice Ryszard Kapuscinski en su ‘Viajes con Heródoto’–, el viaje no empieza cuando nos ponemos en ruta ni acaba cuando alcanzamos el destino. En realidad empieza mucho antes y prácticamente no se acaba nunca porque la cinta de la memoria no deja de girar en nuestro interior por más tiempo que lleve nuestro cuerpo sin moverse de sitio”.
Entre todos estos apuntes, lecturas y reescrituras de un guión, asomaron hace un tiempo lecturas inquietantes. Hay días que me sientan bien algunos escritores educaditos, de esos que todos leemos hasta la emoción, de esos que hasta su incorrección política encajan tan bien con de nuestras causas que nos pueden. Pero a decir verdad, otras tantas me quedo con esos malditos y malditas que no piden disculpas ni permiso cuando escupen su puta literatura. Me sientan bien esa procacidad, esa poética libertina, de lengua promiscua que sabe bien saciar el deseo como una calentura animal.
No deberías asustarte que a veces seamos tan border. Vos sabés que en la cama somos todos iguales, aunque honestamente sigo creyendo que en la cama el más loco debe ser uno. Así nos pasa con las historias que leemos por ahí. ¿Nos gustan los personajes, los disfraces que usan, ver otras vidas, ser fisgones?
Sigo pensando que el mundo es mejor cuánto más abre sus piernas, cuando las pone a horcajadas, cuando más nos quitamos la miopía de encima y le vemos a los ojos; y luego, si quiere, nos echamos un buen polvo, y porqué no con cierta brutalidad si se te apetece. De seguro estamos de acuerdo que mucha de toda esa poesía de salón nos gusta pero después de leer a Elizabeth Neira Calderón (Santiago de Chile, 1973) te quedás preguntándote de qué carne está hecha mucha de esa literatura. No puedo dejar de pensar en Virginia Wolf, mientras tan cerca solo gobernaba la muerte.
Eli Neira acusa como profesiones periodista, poeta, artista visual y performer. Ella afirma que “el poeta es el guardián de la palabra que no puede sino ser verdadera, no un funcionario del poder, su tarea es sagrada ya que la palabra es un honor. Sabiduría ancestral perfectamente aplicable a nuestros duros tiempos contemporáneos”. Editó algunas de sus obras en distintas antologías tanto en Chile como en Argentina, Perú, México y España, publicó los poemarios “Abyecta” (Al Margen Editores, 2003), y “El soliloquio de la reina” (Junco & Capuli, Rosario, 2004) y “Bolivia” (Zediciones, Mendoza) en Argentina.
Me gusta su actitud, su brutal militancia de género, su lírica promiscua, su ruptura con la tradición, su maleva parada ante el ‘canon’, la jodida belleza que logra tan crudamente. Sé que anduvo por Buenos Aires hace no tanto, y sus intervenciones en recitales poéticos en festivales y encuentros internacionales de poesía como los de Perú, México DF, Buenos Aires, San Pablo y Santiago, son todavía recordadas por sus performance poéticas. “No es que me guste mostrar la concha, se trata de una meditada estrategia de visibilidad poética, visual, performativa y política de la mas legítima índole”. Vamos, la poesía es también es una chanchada, un polvo latente a echarte con quien quieras. Solo es para gozar a fin de cuentas. Sino, echale un vistazo a la poesía de Eli Neira.
Han pasado muchos días desde el último post. Y ha pasado mucho. Entre medio hubo viajes, pérdidas, amnesias, palabras, regresos, puentes dinamitados, nuevos caminos, las noches crepitando como las últimas, como las primeras. El mundo como las personas a veces son demasiados hostiles para un tipo como yo. Mi fragilidad apenas se mantiene a flote entre tanta miseria humana. Inhalo, exhalo. Oxigeno el cuerpo, el alma. Estoy mutando de formas, mi sombra, aunque la pierda de vista cada tanto también lo está haciendo. Estoy dejándome llevar por las canciones de Morphine, Rosario Bléfari, Pram, Kid Loco, Joan as Police Woman y Antony and The Johnsons en estas noches, en estos días.
“Al fin y al cabo –dice Ryszard Kapuscinski en su ‘Viajes con Heródoto’–, el viaje no empieza cuando nos ponemos en ruta ni acaba cuando alcanzamos el destino. En realidad empieza mucho antes y prácticamente no se acaba nunca porque la cinta de la memoria no deja de girar en nuestro interior por más tiempo que lleve nuestro cuerpo sin moverse de sitio”.
Entre todos estos apuntes, lecturas y reescrituras de un guión, asomaron hace un tiempo lecturas inquietantes. Hay días que me sientan bien algunos escritores educaditos, de esos que todos leemos hasta la emoción, de esos que hasta su incorrección política encajan tan bien con de nuestras causas que nos pueden. Pero a decir verdad, otras tantas me quedo con esos malditos y malditas que no piden disculpas ni permiso cuando escupen su puta literatura. Me sientan bien esa procacidad, esa poética libertina, de lengua promiscua que sabe bien saciar el deseo como una calentura animal.
No deberías asustarte que a veces seamos tan border. Vos sabés que en la cama somos todos iguales, aunque honestamente sigo creyendo que en la cama el más loco debe ser uno. Así nos pasa con las historias que leemos por ahí. ¿Nos gustan los personajes, los disfraces que usan, ver otras vidas, ser fisgones?
Sigo pensando que el mundo es mejor cuánto más abre sus piernas, cuando las pone a horcajadas, cuando más nos quitamos la miopía de encima y le vemos a los ojos; y luego, si quiere, nos echamos un buen polvo, y porqué no con cierta brutalidad si se te apetece. De seguro estamos de acuerdo que mucha de toda esa poesía de salón nos gusta pero después de leer a Elizabeth Neira Calderón (Santiago de Chile, 1973) te quedás preguntándote de qué carne está hecha mucha de esa literatura. No puedo dejar de pensar en Virginia Wolf, mientras tan cerca solo gobernaba la muerte.
Eli Neira acusa como profesiones periodista, poeta, artista visual y performer. Ella afirma que “el poeta es el guardián de la palabra que no puede sino ser verdadera, no un funcionario del poder, su tarea es sagrada ya que la palabra es un honor. Sabiduría ancestral perfectamente aplicable a nuestros duros tiempos contemporáneos”. Editó algunas de sus obras en distintas antologías tanto en Chile como en Argentina, Perú, México y España, publicó los poemarios “Abyecta” (Al Margen Editores, 2003), y “El soliloquio de la reina” (Junco & Capuli, Rosario, 2004) y “Bolivia” (Zediciones, Mendoza) en Argentina.
Me gusta su actitud, su brutal militancia de género, su lírica promiscua, su ruptura con la tradición, su maleva parada ante el ‘canon’, la jodida belleza que logra tan crudamente. Sé que anduvo por Buenos Aires hace no tanto, y sus intervenciones en recitales poéticos en festivales y encuentros internacionales de poesía como los de Perú, México DF, Buenos Aires, San Pablo y Santiago, son todavía recordadas por sus performance poéticas. “No es que me guste mostrar la concha, se trata de una meditada estrategia de visibilidad poética, visual, performativa y política de la mas legítima índole”. Vamos, la poesía es también es una chanchada, un polvo latente a echarte con quien quieras. Solo es para gozar a fin de cuentas. Sino, echale un vistazo a la poesía de Eli Neira.
.
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AMOR MÍO
Ante tus constantes dudas e imprecaciones
qué te puedo decir...
Sí
me gusta que me la metan
hasta el fondo
con fuerza
infinitas veces
como un taladro fuera de control
Es verdad que quisiera que una verga monumental y pétrea
más grande y dura que la tuya
me partiera en dos
Hasta la más sucia de tus suposiciones
es cierta
Amor mío
Ante tus constantes dudas e imprecaciones
¡Qué más te puedo decir!
.
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EL TIEMPO NO FUE GENEROSO CON NADIE
“Ningún prisionero recobró el equilibrio sexual
Depresiones, impotencia, insomnio...
erotismo disperso en idiomas, lecturas,
juegos, música y gimnasia”.
Jim Morrison
A nosotros las reinas
a las que todos querían dar por el culo
aunque nos doliera
aunque nos atoráramos gritando que ¡No jetón!
¡Te digo que no!
Nosotras
caderas enfundadas en vinilo negro
y los ojos rojos
como dos semáforos
Colocadas, borrachas, voladas, pero conscientes compañero
Nosotras
las que empinadas en plataformas aleopardadas
ordenamos cada noche nuestra morena
contundencia en complejas estructuras
para sembrar el deseo
Nosotras
divinas hasta la intoxicación
violadas hasta el cansancio
inspiramos poesía en bares asquerosos
Besamos en la boca
y le dimos de mamar, de nuestros pechos rabiosamente igualitarios
a toda la sociedad de lospoetas-muertos-de-borrachos
Nuestras camas fueron sociedades anónimas
y para qué decir lo abiertas
Estrellas de la noche, abortivas de día
Nosotras
las de entonces
ahora estamos solas
nuestros novios proxenetas encontraron trabajo
y se casaron con sus secretarias
Ahora tienen úlceras y un vientre planetario
Ahora nos dicen perras.
elloslos fornicadores
Algunos se postulan para huevadas y en la micro vemos sus nombres en las
paredes de los eriazos
En tanto los poetas
cargan mortificados y silenciosos la herencia
insalubre de antiguas residencias prostibulares
Pila de jetones
que creyeron que mientras más putas cogían eran mejores poetas
Esos, ahora son funcionarios municipales
y por suerte
por stress
sus focos infecciosos ya no se erectan más
Esos
resignados
todas las mañanas
relamen su fracaso en el seno de sus mujeres santas
que por santas
a esa hora
la piel ya les huele a detergente
A esa hora los poetas – funcionarios
se convulsionan en los baños por la deuda hipotecaria
y porque la santa tuvo un apetito terreno el otro día y se compró una crema
“carísima”
a ver si así se le compone la ruina del rostro
mapeado por los excesos de su poeta
Los otros
los verdaderos
los bellos
Esos animales hermosos que nos amaron a todas
y que dejaron la vida en las plazas
en las protestas, en cada vagina que besaron y mordieron
Esos héroes insolentes
que arrancaban los jugos hasta de las piedras con sólo mirarlas
Se mueren de a gotas en los manicomios
A ellosde pronto
les aparecieron madres y parientes
que no dudaron en encerrarlos
Los que tuvieron suerte
alcanzaron a depositar su delirio en clínicas privadas
los otros
se fueron sin trámite a Avenida la Paz
Como antes sobre nuestras piernas abiertas
ahora duermen sobre sus excrementos
El tiempo no fue generoso con nadie
Tenían razón aquellos que nos asfixiaban
Ni para los revolucionarios de gobierno
ni para los intelectuales de derecha
Menos para las reinas
A nosotras, las reinas
tanto amor peregrino nos comió las puertas
de la maternidad, pero más que eso
y que los abortos baratos
fue tanto maldito abandono
lo que terminó por ahuecar nuestros cuerpos y nuestros corazones
.
.
TELEGRAMA
TELEGRAMA
Mi amor
malas noticias
choqué el auto
quemé la casa
ahorqué a los niños
degollé al gato
me comí al perro
vendí tus cosas
y
huí
con tu hermana
.
.
NATURALEZA MUERTA
NATURALEZA MUERTA
No para dulces delicias;
No el cojín ni las pantuflas;
No a los pacíficos estudios;
No a la riqueza segura y empalagosa;
No es para nosotros la diversión refinada.
¡Precursores, oh precursores!
Walt Whitman
Esta noche
llegarás a casa de madrugada, borracho y gritando
Derribarás la puerta de una patada mientras yo me reviento llorando
Una vez adentro me amenazarás con el cuchillo carnicero, me obligarás a
desvestirme y riendo me mostrarás desnuda y agarrada de las mechas a
tus amigos. Luego te enojarás conmigo, me dirás que los estoy provocando, a
tus amigos, me dirás que soy una zorra, una perra de mierda, caliente,
me abofetearás y me escupirás. Echarás a los truhanes que te acompañan a botallazos
Quedarán los vidrios esparcidos por todo el piso
Yo intentaré recogerlos para que no te cortes los pies por la mañana, pero en el suelo me patearás con saña. Sacarás tu sexo muerto como una anguila mucho rato
hervida y me forzarás a resucitarla
Entre sollozos lameré y lameré sin resultado alguno, me dirás que soy una
estúpida, me golpearás en la cabeza y mientras me desvanezco ocurrirá el gran
milagro. Entonces me penetrarás por detrás, yo gritaré de dolor, tu reirás y
reirás como el mismo demonio. Yo lloraré, me desmayaré y en medio del charco
de sangre me dormiré maldiciendo mi suerte
Al otro día no habrá palabras amables, me
exigirás desayuno, yo taparé mi cara amoratada frente a las vecinas, que ya lo
saben todo, porque es siempre la misma historia. Para ti huevos revueltos, pan
tostado, una cerveza y cigarrillos que he pedido fiados al casero de la esquina.
Para mí nada, solo rumiar mi gran rencor
Antes de irte hasta no sé cuando,
mearás mis plantas y robarás todos mis ahorros, después rociarás la casa con
gasolina. Prenderás fuego a todo lo que tengo, acabarás con mi pequeño reino
de mujercita tuya y reirás y reirás muy fuerte mientras yo llamo a los bomberos
maldiciendo el día en que nací. Pero en el fondo de mi corazón mártir quedará
intacto un altar para orar por ti.
.
.
.
ABYECTA
Me he acostado con tu padre, tu hermano y tu
hijo, por no nombrar a tu tío y a todos tus amigos.
Con tu abuelo fue imposible y tu madre se salvó
por vinagreta.
No puedo dejar de nombrar a los vecinos,
los cabros del bloque,
los de los flipper,
los volados de la plaza y de la esquina;
el lechero, cartero, repartidor del diario, gásfiter,
electricista, zapatero, jardinero y la casi totalidad
de trabajadores de servicio a domicilio que han
tenido la fortuna de pasar por mi casa y la tuya.
Y es que tengo un apetito descomunal y no perdono
erección.
Soy una adicta, dicen...
siempre,
pero es que invariablemente siempre, quiero.
Además no discrimino.
El tamaño no me importa; ni el grosor de las billeteras,
tampoco el color de
la piel,
si tiene auto o bicicleta
si usa tarjeta dorada o está en DICOM, si tiene
casa propia o mediagua;
mucho menos si me ama o no me ama,
si me respeta o si me quiere para el puro hueveo,
si es machito, de pelo en pecho, o mariquita, tonto
o inteligente, necio o sabio, ladrón o policía,
lento o rápido, cuerdo o ....sicótico...
Juro,
que a la hora de los q’iubo nada de eso me importa.
Y aunque condón no uso, (la iglesia lo prohibe)
venéreas parece que no tengo, parece...
Excepto un herpes travieso que me tapiza la
boca de llagas cada cierto tiempo.
a veces orino de pie, me excita,
o lo hago en piscinas y duchas públicas,
usualmente veo pornos y me masturbo como
una demente el día entero.
Otra cosita es que soy comunista y última de rota,
voté por la Gladys y no me depilo
no cocino ni un huevo frito y me gusta opinar en
conversaciones de hombres.
Te advierto... que detesto el sexo anal,
pero si me tratas con dulzura
terminaré comiendo de tu mano y
lamiendo la suela de tus zapatos.
Te aviso,
que soy ágil con las cuchillas,
tengo buena puntería y reflejos en óptimo estado,
y que, a pesar de éstas y otras destrezas
que ostento en las manos, dedos y lengua ...
especialmente, según me han contado,
en las discos me va bastante mal.
Y me pasa últimamente que
nadie se me acerca y me siento sospechosamente
repugnante como pescado de feria que no se vendió.
Y la verdad es que ya no tengo quince años
como para ir a esos lugares, llenos de púberes en
plena floración. Niñitas lindas de senos como dos
tazas de leche y coñito con olor a nata.
Otro problemita que no te podría callar
es que producto de
un dilatado alcoholismo que me ha tenido
desde hace años
azotando la cabeza contra las barras de los bares
más cochinos de esta ciudad,
padezco de ciertos trastornos... gástricos,
de variada gravedad y abyección,
como por ejemplo, la acumulación de gases intestinales,
que a veces,
generalmente en público,
pugnan por salir de su prisión.
Te advierto
que estoy muy sola,
ue esta soledad me duele en exceso mucho
y que ante el menor indicio de abandono, real o
imaginario, sería capaz de perseguirte a ti y a tu
familia por todo el país,
convertirme en tu sombra y luego en tu peor
pesadilla
para terminar asesinándote y
exhibiendo tus genitales en la plaza pública,
contenidos en tu boca.
Y es que además de puta, soy loca, floja, sucia, tonta, terca,
Y es que además de puta, soy loca, floja, sucia, tonta, terca,
ignorante, sorda, bruta, torpe, coja y mala.
Fotografía: Collage de Eli Neira de su serie “Personal Yisus”
Hay más en: www.elizabethneira.blogspot.com/
www.zapatosrojos.com.ar/pdg/Home/Home%20-%20Poesia.htm
Fotografía: Collage de Eli Neira de su serie “Personal Yisus”
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